Es en vano...

 

VEINTINUEVE

“El me dijo.

En vano la luz se esfuerza en borrar la oscuridad

Pero no hay tiempo. (Adonis, Pág. 206)

 

Es en vano.

Cabe la luz del sol

por una línea de persiana

y te despierta:

es de día.

Será preciso un acto

            de voluntad,

tras las últimas huellas

de cobardía.

Es menester seguir viviendo,

hacer un esfuerzo

            por dignidad:

ahuyentar las sombras

            que te protegen

en el fondo de la caverna.

Hay que seguir

            la  mano en la mancera

el duro surco de la tierra,

labrar los días

desterronar las horas

sembrar, uno a uno los minutos

de promesa de semillas,

pero no hay tiempo:

han florecido los cerezos

sébenes y malvas

y el día está por estrenar;

la voluntad sigue firme

mas el cuerpo es débil:

sigue los lentos pasos

            de senectud

            y decadencia;

por todas partes se anuncian

las grietas de los muros,

escombros y cenizas,

pero no podrás

darte por vencido

nunca, hasta el final…!

 

Mariano Ibeas, 24/02/2026

Los ángeles, los cobardes...

 VEINTIOCHO

“Él me dijo:

            Los ángeles se refugiaron en el cielo

            Y yo me refugié en lo que soy,

            En mi naturaleza y su historia”. (Adonis, Pág. 206)

 

Los ángeles,

los cobardes,

se refugiaron en el cielo;

los otros se precipitaron

en el infierno,

derrotados por el rayo fuerte

de Yavéh Sabaot…

allí siguen

en rebeldía.

Se lo habían anunciado ya

mucho antes:

__ “seréis como dioses”__

Y no supieron cómo proceder.

Yo me refugio

en mi humilde lo que soy:

soy el que soy

y no quiero parecerme

a ningún dios de arcilla,

de metal, de oro de becerro,

o de marfil…

me conformo

con mi naturaleza

y mi historia,

algo que ningún dios puede darme

ni quitarme,

ningún muñeco de barro

sobre el que soplar,

solamente nacido de la tierra,

agua y cieno, agua y cenizas

y el espíritu que planea

sobre las aguas primordiales

me ignora:

solo soy un soplo,

una respiración en el tiempo

un ser miserable

mortal de necesidad…!

 

Mariano Ibeas 23/02/2026

 

Miente la mariposa...

 VEINTISIETE

 

“Él me dijo:

            ¿Qué dice la mariposa?

Canté: un fuego se prende en la flor de la noche, un fuego

sobre sus pétalos.

(Adonis Pág. 206)

 

Miente la mariposa:

se exhibe sobre la flor

que la alimenta,

roba a la rosa su belleza

tiende su lengua ávida

            en espiral

y mientras liba la esencia

muestra su impudicia de cristal

volátil

y no quiere más de la flor

vuela y la abandona;

en el aire que la mueve

va, vuela, vuelve,

y, en toda su riqueza ,

ni Salomón pudo vestirse

            de hermosura

como ella.

Vive para morir,

efímera.

Un suspiro, nada más

de algo que tiembla

            entre los dedos

como escamas de luz

como el reflejo de plata en los peces

            del estanque.

Vuela libre, de nuevo

apenas un instante,

otra flor la recibe:

Mil veces repetida

como una herida en el tiempo

breve e infinito de un instante

solo por ser

y haber sido

libre, esclavo, prisionero,

reo de vida, milagro

            de belleza

de vuelo etéreo

ser sin más relámpago, explosión

y luego, en un punto consumido,

no ser sin más

como el amor

como el amor, un tiempo…!

 

Mariano Ibeas 27/01/2025

El lenguaje que usas...

VEINTISÉIS

 

“Él me dijo:

Es preferible que ahora tengas en la cabeza y el corazón

visiones reveladoras para estar a la altura de la tempestad, (Adonis, pag. 206)

 

El lenguaje,

lo que usas para conocer

y para que te conozcan

es un balbucir del espíritu,

del soplo esencial

            de los pulmones

un soplo de fuelle,

como el que alimenta

            el fuego de la fragua,

viene de lejos

de la bomba del corazón

de lo oscuro

            de lo profundo;

nace del fuego del infierno

del fondo de lka cueva

y se manifiesta a la luz

en lo más puro,

en el grito

en el vagido y el resollar

primero,

en la voz que taladra los oídos,

en el territorio fértil  

            de la infancia

y en la poesía también

__ ese no sé qué

            que queda balbuciendo__

un temblor de alas

una agitación de luces

            y de sombras,

polvo de alas de mariposa

 entre los dedos,

polvo en el polvo

__ más polvo enamorado__

Eres barro, repito,

hijo de barro

y de cenizas

y te alzaste un día

de las sombras a la luz

con el soplo del aire,

el soplo del espíritu,

un viento que llega

desde las entrañas,

desde el vacío, desde la nada

en la dura agonía de respirar

de sacarle a las sombras

un hálito de vida

apenas un hilillo tenue

un rayito de luz;

eres barro, arena, polvo

y en la luz

se esclarecen tus cenizas.

 

Mariano Ibeas 25/01/ 202

 

Perteneces a la tierra...

 

VEINTICINCO

 

“Él me dijo:

            Él amaba la tierra, dijo que pertenecía a la tierra y a su secreto,

            Que en ella se esclarecían sus cenizas.”

 

Perteneces a la tierra,

a la raíz y su secreto;

eres tierra, barro, limo,

limo amasado con agua,

de la estirpe de Adán,

nacido de la tierra,

amasado con las manos

como el pan

con agua de lluvia que cae del cielo

con las sombras de la tarde

con el abrazo de los brazos

y el ritmo de la rueda

como ruedan los granos de polvo

y su masa se amasa

y se amansa entre las manos;

eres de la raíz

de la estirpe de los muertos

del secreto de la cueva

y del tiempo de lo oscuro,

del tiempo del no-ser todavía…

Vienes del árbol,

del fuego y las cenizas,

vienes de la palabra,

del fuego y la ira de los dioses

el tiempo de las nubes

el flujo y reflujo de las aguas

del rodar de las estrellas.

Vienes del número

del número y la medida,

del ritmo, el metro y el compás,

la música de las esferas.

Pero no siempre está

el poeta, oráculo de los dioses,

no está ni se le espera;

confundió los hados

y se quedó dormido

volvió la vista atrás

y no está cuando debiera,

cuando se le necesita,

ni es tampoco un entendido

en lo que dice,

simplemente balbucea

viene de un mundo

            a otro mundo

y no quiere revelar

la luz que le ciega.

 

            Mariano Ibeas 23/01/2025

El poeta no siempre está presente...

VEINTICUATRO

           

            “Él me dijo:

            Entonces verías cómo las heridas se convertían en tinajas de vino,

que los verdugos bebían a la salud de sus dioses”.

 

El poeta no siempre está presente,

no está ni se le espera,

sufre de la inspiración,

del soplo de los dioses

y solo habla por pluma de ganso,

cuando se manifiesta

a la luz

y dice lo inenarrable.

Su voz es como una herida

que supura,

como el fiel de la balanza

que no se manifiesta tampoco

más que en el temblor y la duda,

cuando el tiempo y la justicia

hacen su labor

y marcan el final del tiempo

tal vez injusto

a la hora de la muerte.

Con suerte, el poeta

no ha dicho aún

su última palabra:

lo no dicho aún

            por indecible

lo no nombrado aún

            por innombrable

como el número de las arenas

del desierto,

o el número de las estrellas

y de pájaros:

sonidos, palabras, estribillos

que se repiten en el mismo orden,

nana, salmodia o cantinela

que suenan y resuenan,

como el ritmo del mar

y de las olas:

un, dos, un, dos, un, dos,

como el latir del corazón

el soplo de aire en los pulmones

se lanza luego en explosión

de la caverna

que convocan a la acción y a la vida,

a la práctica de la piedad,

al encuentro del otro

            y de lo otro

el hombre taciturno

que se manifiesta

en la palabra:

            hombre al fin.

 

Mariano Ibeas 24/01/2025

 

Si hubieses podido verlo...

 

VEINTITRÉS

 

Él me dijo:

            Si hubieseis podido verlo a lo largo de su vida,

a escucharlo cuando le obligaron a hablar,

cuando lo degollaron, órgano por órgano”.

 

Si hubieses podido verlo

antes de nacer

cuando era todo fe

            todo esperanza

            todo amor

hubiese venido a la luz

antes de la llegada del sol

entre los dedos rosados

            de la aurora…

Ahora está ahí

            carne trémula,

hijo de hombre y de mujer,

arrojado a la vida

como el mar arroja al náufrago

medio muerto

            medio vivo

a las arenas de la playa

tierno y menesteroso

sometido

a todos los vientos

de la rosa

            de los vientos

a las corrientes desatadas

            de todas las mareas

al ritmo horizontal

            de las olas,

alas sin aire

desalado y desolado

sin un asidero

en el vértigo de respirar

sin pausa

vivo y redivivo

alimentando lluvias

caracolas y nubes impacientes,

vino a este lado del mar

a este lado de la tierra

a respirar en un intento

por ponerse de pie

en pie de lucha y de batalla

y pelear,

y pelear y pelear…

 

            Mariano Ibeas 12 /01 /2025